A través de las arenas de todo el mundo, seguida por la espada flamígera del sol, hacia occidente, marchando hacia tierras de poniente  una marea occidentalizante, tirada por la luna, sigue su estela. Mareas de miriadas de islas, dentro de ella, sangre no mía.

Silenciosamente el alma es impulsada sobre regiones de ciclos de ciclos de generaciones que han vivido. Una región donde desciende siempre el gris crepúsculo, sin caer nunca, sobre anchos pastos verdeantes, dispersando su sombra, esparciendo un perenne rocío de estrellas.